domingo, 28 de abril de 2013

Tito el meu gat



"Tito, el gat de ma mare i que ara és meu. És un gat que no maula, només parloteja un poc, sobretot si se sent molest. Però el dia que ella va morir en l'hospital, ell es va passar tot el matí maulant i caminant corredor dalt, corredor baix, com si pressentira l'inevitable final. De mare persa grisa i pare del carrer- més que probablement de color taronja- Tito és un gat independent, entranyable, preciós. A vegades et perseguix per tota la casa. Quan te'n vas, t'espera en la porta, i quan fas el llit, és el primer que puja per a provar-la. Té els ulls verds com el mar remenat i una mirada felina que ho diu tot. Jo crec que a vegades ell es pensa que és un lleó, però és un simple gat, tot un senyor gat, el que comparteix els meus dies bons i roïns, el que s'assenta junt amb mi en el sofà per a veure la tele, el que veu volar les gavines des de l'ampit de la finestra. Tot un senyor gat, el meu gat. 

"l'amic de l'ànima"



"Havia sigut el seu millor amic, un d'eixos amics de què criden de l'ànima. Havien compartit deures escolars i primeres nóvies. Havien fet jònecs els divendres a la vesprada i s'havien emborratxat per primera vegada, i no última, als catorze anys. Sense donar-se compte s'havien convertit en hòmens amb els collons ben posats. Juan s'havia casat amb Lorda, una xica de la barriada, i Arturo se n'havia anat a viure amb una senyoreta de classe alta, però a este últim l'aliança li havia durat el que un caramel a la porta d'un col·legi. Juan estripava els seus records aquella vesprada de finals d'hivern mentres treballava el marbre. Era un artista i ho sabia, però en aquell treball en concret estava posant especial interés. El marbre era travertí, de color groc or, amb unes vetes ataronjades que li dotaven de llum pròpia. Les lletres, platejades, que últimament eren la moda, i sense cap dubte, les tendències de moda arribaven en estos temps d'imatge fins  a les mateixes portes del Paradís. Va  anar col·locant les consonants i les vocals fins a concloure el nom: Arturo de la Peña García. Perfecte. El text estava per veure, però si quelcom tenia clar Juan és que no escriuria Descanse en pau. Per descomptat, no era la frase més apropiada donades les circumstàncies, perquè maleïdes les ganes que tenia de que descansara en pau el molt cabró. 

Més aïna desitjava que la consciència li turmentara més enllà de la vida i li acompanyara fins a les mateixes entranyes de l'infern. Millor posar Els teus sers volguts no t'obliden. Era una frase molt gastada, però es prestava a qualsevol interpretació. Els teus sers volguts... -va pensar Juan mentres feia esforços per sonriure-. I que passa amb els que un dia et vam voler i després vas trair? Tampoc t'anem a oblidar encara que volguérem. Com seria possible oblidar la traïció, la mentida, la infàmia? Com oblidar aquella vesprada de platja quan els tres caminaven sobre l'arena mullada, i Arturo mirava a Lorda com si voldria engolir-se-la d'un mos? Com ignorar aquells sopars compartides en la terrassa de casa en què Juan sentia que sobrava tant com l'espantoses tovalles d'hule que cobria la taula.
 Arrabassant terreny, furgant com un talp musaranya, Arturo va anar arribant al cor, i un poc més tard, al cos emmotlament de Lorda. Amic de l'ànima, fotre!  I ho havia sigut en un cert sentit. Era sempre el que escoltava, el que consolava, el que acompanyava, el muscle sobre el qual plorar, el drap de llàgrimes. I en la proximitat confiada, havia anat destruint la seua relació des de dins, com en una metàstasi violenta que haguera fagocitat cada un dels seus sentiments. No havia de torturar-se amb el records, així que va continuar pensant en el text més adequat. També podia escriure sobre aquella làpida ataronjada, "et recordarem sempre", perquè Juan estava segur que ho recordaria cada minut de la resta de la seua vida, cada vesprada, cada matí, cada nit arrabassada. Va sentir odi cap a si mateix per no haver-se donat compte abans de que l'amic de l'ànima li havia arrancat de la seua vida el que ell més volia, havia invadit el seu territori, havia ocupat el seu llit. Amb passos quedos i sigil·losos, com una pantera, Arturo havia botat sobre la seua presa per a fer-la seua i hi havia trencat el seu horitzó  de promeses d'una immensa arpada. Va observar la seua obra a una certa distància. No podia estar quedant millor. Després va posar la data de naixement i de defunció. A continuació, va col·locar un xicotet atuell igualment de marbre, per si algun gosat desitjava portar-li flors en un instant de desvari. Se sentia tremendament satisfet. La làpida havia quedat perfecta. Perfecta l'harmonia de colors, el cisellat de les lletres, la composició del text, el polit de la pedra marmòria. Era un bon artista i ell ho sabia.
 Ara només li faltava matar Arturo."

sábado, 27 de abril de 2013

Sabors


No em decidia a provar-la, però al fi ho vaig fer. Fins llavors només l'havia assaborit lleument, mullant els meus llavis amb torbació en ella. Al principi sàvia dolç, molt dolç, després bambollegen-te com si es tractara d'un vi espumós. Un poc més tard es va tornar amarga com la fel. Digues un glop llarg i la vaig sentir passar gelada pel meu esòfag, però el següent glop cremava, tant que em va cremar la punta de la llengua i la gola. A pesar d'això, vaig seguir paladejant-la i esta vegada em va produir una sensació d'eriçó en la coroneta. Beure-la era un plaer impossible de frenar, Transparent, opaca, translúcida, térbola, nítida, clara, fosca. De sobte, meravellós el seu sabor, en altre temps, repugnant. Un altre glop. Vaig sentir arcades i a continuació, un immens delit. El seu sabor s'estenia imparable per tot el meu cos, arribant fins als albellons de la pell. Era fort, suau, abrupte, asfixiant, lluminós, tediós, únic. Únic. El sabor de la vida.

martes, 23 de abril de 2013

Mentiras en la red



No sé de qué forma ha llegado hasta mi grupo de amigos de Facebook una página que se hace llamar Queimpresionante.com, pero dadas sus últimas publicaciones, pienso que debería llamarse Queimpresionantesmentiras.com. Y me explico sin más dilación y con algunos sugerentes ejemplos. Vayamos con el primero. 
La imagen: tres amigos junto a una playa, fotografiados de espaldas, observando el vaivén del mar. La frase que acompaña esta bella instántanea es: según un estudio realizado por... (Dios sabe quién), la amistad sólo puede prolongarse de cinco a siete años.  Valga otro ejemplo para rematar el engañoso adoctrinamiento. La imagen: una pareja en actitud romántica; la frase: según los psicólogos, la pasión, el enamoramiento sólo puede durar un año. Con estas rotundas sentencias, ya empiezo a sentir un cierto vértigo y la bilis despierta mis higadillos. Otro ejemplo: la imagen: un cigarrillo de marihuana cortado por la mitad; la frase:  un cigarrillo de cannabis contiene el  mismo alquitrán que quince cigarrillos de tabaco.  Y una  última muestra; la imagen: unos bellísimos ojos azules; la frase:  diversos estudios demuestran que las personas con ojos azules aprenden más y son mejores en los exámenes  que las personas  con ojos oscuros. 
Y me digo: ya está bien. Hasta aquí hemos llegado en este día de turbia primavera. Los autores de dicha página se deben pasar el día cantando aquella vieja melodía de ahora vamos a contar  mentiras trailará, trailará. 
La ventaja que tenemos las personas que soportamos ya unos cuantos años sobre el alma, es que sabemos bien que hay amistades que duran toda una vida, desafiando al tiempo, a la distancia, y a la rutinaria vida cotidiana. Los que ya peinamos alguna que otra cana, soterrada bajo el tinte barato de deliplus, percibimos que hay pasiones eternas, pertinaces, profundas como simas, luminosas como amaneceres veraniegos. Hay incluso amores que desafían la enfermedad y la muerte, pasiones que aparentan ser cenizas cual ave Fenix pero aún guardan fuego en su interior. 
Respecto a la tercera imagen que he descrito - el cigarrillo de cannabis-, es posible que sea cierto que un porro contenga el alquitrán de quince cigarrillos comunes,  pero no se por qué subjetiva razón los editores impresionantes no dicen que la marihuana, que produce euforia en un principio,  puede llevar a la ansiedad, al sueño o a la depresión cuando pasa su efecto. En ocasiones, puede producir sensaciones de temor, desconfianza y pánico. Fumar asiduamente marihuana entorpece la coordinación, el equilibrio y el tiempo de reacción, y por lo tanto afecta al movimiento, a la conducción y a los reflejos. Por último, aunque podría decir mucho más. el humo de la marihuana contiene el 70 por ciento más de sustancias que causan cáncer que el tabaco. 
Respecto al último punto, y aunque este comentario moleste a mi querida amiga Ampa que tiene los ojos más azules del mundo, no creo que el color de los ojos influya en el resultado de los exámenes, a no ser que el catedrático de turno sea un pervertido. Y si eso es cierto, pues que viva la raza aria y a los que tenemos los ojos oscuros que nos pongan a picar piedra en la cantera. 
En resumen, para impresionar al gentío facebuquero, molar, destacar, no es necesario decir tantas mentiras. Un ejemplo: una señora que en esta mañana  de domingo ha estado escribiendo este texto indignado mientras tendía al sol el contenido de una lavadora de seis kilos. Eso sí que es impresionante. Lo demás son patrañas. 

martes, 2 de abril de 2013

Cenicienta era la chica de aquel vals



La primera vez que la ves, no te das cuenta; posiblemente, la segunda vez, tampoco. Pero cuando llevas, más o menos unos quince visionados, descubres cosas que jamás habías imaginado, cosas, por otra parte, que se sumergen arriesgadamente en el llamado lado oscuro.  
Me explico porque hasta ahora supongo que no habéis entendido nada: en las últimas semanas y por razones que ahora no vienen al caso, he tenido ¿el placer? ¿castigo divino? de ver la película de Cenicienta, en dibujos animados, unas quince veces. Que nadie ose pensar que soy masoca o, lo que sería peor, adicta a la Factoría Disney, pero después de tragarme tantas veces el empalagoso filme, he llegado, sin quererlo ni pretenderlo, a algunas reflexiones que con vos - de vosotros- comparto. 
Vale el hecho de que Cenicienta sea rubia, guapa y buena al mismo tiempo - lo cual es ciertamente repugnante-, y aunque vaya vestida con harapos, parezca una monada de Barbie.  
Acepto, a duras penas, que sus pobres hermanastras, además de morenas y feas, sean estúpidas y maleducadas. Me espeluzna la maldad enfermiza que desprende la adusta e inteligente madrastra. Me indigna el hecho de que el hada madrina -quizás por ser tan buena y tan hada- esté obesa como una reluciente bola de sebo azul. Me exaspera que el príncipe -cara de tonto del haba donde las haya-. elija a la mujer de su vida por gastar una diminuta talla de pie. Me enerva que los ratones amigos de Cenicienta, sean solidarios, simpáticos y parlanchines, cuando todos sabemos que son un pelín asquerosos. Y me ataca los nervios el hecho de que, a golpe de varita mágica, su vida se vaya dibujando como a ellos les place. 
Pero lo que realmente me saca de mis casillas, lo que no tolero, lo que no estoy dispuesta a admitir, es el asunto del gato. En primer lugar, el gato es negro y malo de cojones. ¿Asociamos sin pudor negritud a maldad? Y en segundo lugar, y para rematar el perfil de tan odioso y orondo personaje, el gato responde al nombre de Lucifer, como sabéis uno de los numerosos nombres que en nuestra cultura recibe el diablo. ¿Mensaje subliminal? Desde luego y, como habéis visto, no es el único. ¿Acaso el que dio forma a este malvado gato ha conocido alguna vez uno de verdad? Un gato- el que nos presenta la Factoria Disney- malvado, perverso, rencoroso, satánico, que odia a Cenicienta y que se llama como el mismo diablo. Peor imposible. 
Yo no sé si los niños acabarán subliminalmente aterrorizados y acomplejados al ver la película de la Cenicienta, pero estoy empezando a pensar que algunos de los que vieron los filmes de Disney en su infancia, puede ser que hayan acabado aniquilando gatos con toda serie de artilugios letales en cualquier descampado urbano.
Siento haberme salido hoy de mi línea de relato corto para escribir este apasionado mitin, pero me sentía en la obligación de devolverle la dignidad a ese pobre minimo a quien han revestido de maldad disneydiana para el resto de su vida. 
 No podía guardar silencio por más tiempo ante esta iniquidad. Por algo me llaman la gata sobre el teclado.